Rouleau de PQ

Etc.
Etc.
Etc.


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Marqueurs (marque-heures),
de toutes les couleurs (coule-heures),
du bleu, du vert, du rouge (du rouge).

J'ai acheté une pochette de marqueurs,
il y en a de toutes les couleurs,
jamais je n'ai ressenti un tel bonheur,
qu'en coloriant un bouquet de fleurs.

Quand je traverse les couloirs,
toute le monde tente de me faire choir,
parce que j'ai relevé mes oreillettes,
et que ça fait un peu tapette.

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Aujourd'hui j'ai 20 ans. Ou hier je ne sais plus.
De toute façon je m'en fous, j'aime pas le gâteau,
et j'ai peur du feu (et des camions).

Dans toutes les gares,
je croise des regards,
de filles.
Chaque fois je tombe amoureux,
puis je me dis,
soit t'y vas, soit tu te jettes en bas.
Sous le train.
Mais je ne fais ni l'un ni l'autre.
Parce qu'il y aura d'autres regards.
Le jour où y'en aura plus,
je me coucherai sur les rails,
j'attendrai l'IC Namur-Liège-Liers-Dinant,
qui doit me ramener chez ma maman.

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La Quintessence du genre humain sous amphétamine,
ne fait pas l'ombre d'un poids plus plume face à du beat.
Un kilo de plomb est plus lourd qu'un kilo de plumes,
je l'ai pesé.
Les gros sont gros en plus d'être gros.
Si ce sont des cons, ce sont des gros cons.
Ils nous font chier avec leurs complexes de merde.
La plupart des gros sont cons.
Déjà pour être gros, faut être con.

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Si les dinosaures devaient aller voir un concert,
ils iraient voir les Sonic Youth.
Dommage qu'ils soient tous morts.
(pas les Sonic hin).

Les trottoirs, l'eau dégouline dessus.

Mes parents vont mourir un jour.
Mon chien (un teckel nain à poils ras) aussi.
Tout le monde va mourir.
Et il faudrait se priver d'air conditionné??
Faut être sacrément bargeot,
pour se soucier de ce qui va arriver,
après sa mort.

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Il faudrait pendre tous les gens gentils.
Ils font chier, ils filent des remords à tout le monde.

Les autoroutes, c'est la nouvelle muse.
C'est la poésie qui a inventé les autoroutes.
Tout le monde devrait mourir sur l'autoroute.
Ou mieux, naître sur la bande d'arrêt d'urgence.
Quand je roule sur l'autoroute,
c'est comme si chaque pointillé tracé sur le bitume,
était une latte de speed qui s'engouffre,
dans mes narines grandes ouvertes.

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Etc.
Etc.
Etc.

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